América.

Minimizó la ventana de Firefox. Resopló. Se levantó de la silla y fue hacia la máquina de café. Era la tercera vez en toda la mañana que se levantaba para hacer un descanso. Rebuscó en su bolso el pintalabios rojo. Se retocó una vez más.
12 centímetros de tacón sostenían 60 kilos de peso y 1,70 de altura.
El viaje a la máquina de café simbolizaba para América un ensayo de pasarela. Podía lucirse. Los enormes rizos rubios botaban como si tuvieran vida independiente de aquella cabeza caprichosa y pasional.
Sus venas vibraban de emoción cuando notaba las miradas de los varones clavadas en su trasero al pasar. Ella era un cuerpo. Era una obra digna de exposición. Cada milímetro de su cuerpo tenía hambre voraz y se alimentaba de las miradas fascinadas de sus compañeros. Era un lobo hambriento.

Bárbara observaba desde su mesita los pasos de América. La mesita de Bárbara estaba llena de cosas. Bolígrafos algo mordisqueados, una pantalla de ordenador sembrada de post-it amarillos llenos de direcciones y teléfonos, una botella de agua, miles de papeles amontonados y la foto enmarcada de su sobrino pequeño.
Vestía un jersey gordo de lana y unos pantalones vaqueros que había conseguido en las rebajas del año anterior. "Hoy tocan los negros". Bárbara miraba embobada los zapatos de tacón brillantes de América y suspiraba con cierta tristeza. ¿Cómo era posible que aquel sujeto rubio bañado en maquillaje y con zapatos de drag-queen pudiera ser capaz de distraerla toda la mañana? La odiaba pero a la vez la admiraba. ¿Qué tenía América? ¿Porqué la A venía siempre delante de la B?