Todo está en tu mente.

A las veinticuatro horas de haber ingresado el pintor en el sanatorio, el médico registró las siguientes observaciones en la ficha del interno voluntario: «El abajo firmante, doctor en medicina, director de la Casa de Salud de Saint-Rémy, certifica que van Gogh (Vincent) de treinta y seis años de edad, nacido en Holanda y con domicilio actual en Arlés, habiendo sido tratado en el hospital de esa ciudad, padece de manía aguda con alucinaciones visuales y auditivas que lo han llevado a mutilarse cortándose una oreja. Al parecer, en la actualidad ha recuperado la razón pero le parece que no tiene ni la fuerza ni el valor suficiente como para vivir en libertad, ya ha solicitado voluntariamente que se le admita en esta institución. En consecuencia de cuanto antecede, soy de la opinión de que M. van Gogh padece ataques epilépticos no demasiado frecuentes y que es aconsejable tenerlo en prolongada observación en este establecimiento».

It's all in your mind.

:(

¿Y ahora? ¿Qué se puede hacer ahora? Nadie confía en nadie y todos nos miramos como si fueramos desconocidos. Ahora hay vacío , y no un lleno como había antes. Las emociones no son lo mismo. Ríes porque quizás sea un poco más cómodo que callar. Las pequeñas cositas van arañando como ganchitos que se prenden en la piel. Y luego no eres capaz de curar. Porque en cierto modo, el alma se escapa por las rajas. Salir de casa en días con bruma es tan desagradable que ya no buscas el sentido de la vida porque sabes que no lo vas a encontrar.
Las cuatro paredes son bonitas, pero cuando las das vueltas y vueltas acaban siendo horribles. Y se vuelven amenazadoras. Violentas. Te irritan. Te hacen daño.
Duele un poquito tener el cuerpo frío. Dormir mal. Levantarte peor.

Los bollos.

Venga, otro día más. Solo era cuestión de levantarse.
Se vistió. Hoy iba a hacer frío. Fue al baño y se lavo la cara. Sintió como una pequeña repulsión cuando vio la cara en el espejo. Jaja. Le dio la risa. Que ridículo.
Desayunó y salió de casa camino al instituto.
Pensó en las cosas que haría cuando saliera. Quería ir pronto a casa y dejar la mochila para dar una vuelta con Jorge. Era muy especial para ella. Sabía que no tenia posiblidades porque Jorge tenía gustos y aspiraciones con los hombres. Eso le parecía divertido. Es tan bueno. También quería pasarse por casa de Ana. Eso sí que le preocupaba. La última visita fue un poco violenta pero esta vez estaba convencida de que podría hacer algo para animarla. Lo de los pintalabios y la tarde de compras no fue muy acertado. Ana era aquel "bicho" incomprendido que no estaba agusto con su espíritu. Infeliz. Tenía que idear algo . Algo realmente bueno. Lo más importante de todo: tenía que vigilarla.

Las horas transcurrieron como siempre. Es más, transcurrieron más como siempre que nunca. Alba odiaba ir a clase. Allí no podía hablar. Ni sentarse agusto. Tenía que vestir adecuadamente como dictaban aquellas estúpidas reglas éticas sobre ser discreto y educado. Ella tenía su forma de ser. Especial. Naturaleza inquieta.


Al salir pasó por delante de la bollería de la Clarita. No había ideado nada sorprendente para su hermana y se había desilusionado. Era muy difícil comprender a Ana cuando nunca daba señales de estar viva o te contestaba groserías. Sacó un poquito de fuerza espiritual. Tal vez unos bollos la animaran.

- Hola Clarita.
- Cariño! Dame un beso que hace un siglo que te veo! El otro día estuvo aquí tu madre a por pan y me dijo que habías sacado aquella que cateaste....
- Si. Puso fácil el examen!.
- Bueno niña, dime, ¿querías algo?
- Ponme unos bollos. De estos de nata.





Alba salió del establecimiento con mucho cuidado de no volcar. La bollería de la Clarita era la panadería del barrio. Todos la conocían. Había veces que Alba perdía la noción del tiempo cuando horneaban dulces. Un exquisito aroma a pan dulce invadía las calles. Daba felicidad al barrio. Era como el aroma que desprenden los bebes. Dulce. Fino. Caliente.





Din-don. Llamo al portero. No respondió nadie. ¿Ana?. El pánico inundo de un golpe seco la cabecita de Alba. Dios mio, ha salido. Espero un minuto y llamo repetidas veces al timbre. Su móvil vibro en el fondo del bolsillo. Un mensaje. “No voy a abrir y lo sabes”.

I miss you

Pasional.

Lo dijo Berta. Hay que ser pasional.
En esta vida hay que ser pasional. No puedes quedarte tan tranquilo parado. Es un tira y afloja. No hay un equilibrio. Alcanzar el equilibrio es ser como las cosas banales de la vida. Insignificantes. Tenemos que darnos una individualidad. Una forma de ser. ¿De qué sirve unirse a la masa? Sería encajar en una sociedad y vida protagonizada por un deseo de ser igual a todos. No puede ser así. Cada uno tenemos nuestros motivos de ser y de vivir y tenemos que enseñarlos. Yo creo que no hay belleza ni fealdad, sino diferentes formas. Variedad. No hay un maniqueísmo de opiniones. No hay bueno o malo, sino formas quizás intermedias.

Pasional. Vida. Espíritu. Alma. Iniciativa. Ganas. Gancho. Gancho que atrae. Ser cada uno. Arrasar. Fortaleza. En cierta medida, color. Gracia. Expresión.

Inquietud nº254: ¿Qué hago?

Eso que te cambia. Es aquello por lo que empiezas a sentir y a conocer cada día. Cuando no sabes donde vas. Cuando no sabes que hacer o decir.Aquí viene la inquietud: ¿qué hago?. Cuando no quieres meter la pata. Y quieres que todo vaya encarrilado. Porque no quieres estropear algo que están siendo genial. Cuando necesitas saber que estará pasando al otro lado de la pared. Cuando lo necesitas saber urgentemente. Porque la vida emocional está recibiendo estímulos. Porque has vuelto a despertar de aquel letargo que te dejó marcada. Cuando no sabías por donde salir y ahora parece tan fácil buscar la salida. Porque puedo hacer de un viernes un día feliz. Porque una está a gusto por un jodido momento. Porque sientes esa paz. Esa tranquilidad. Tranquilidad que por pequeñas tonterías se ve alterada y te lleva a un estado de éxtasis. Un nube suelen llamarlo. Quiero subirme a esa nube. Mi mente necesita recordarse a sí misma que sin esa emoción llamada ilusión no funciona. Quiero esa nube.
. . . .


Quiero esto que tengo ahora. No quiero cosas raras. No quiero que nada cambie. Así está todo genial. Me gusta y en cierto modo...creo que me lo merezco. Por cierto, adiós capullo que hundiste mi vida y me hiciste sentir como un monstruo.





MayNyphetaminesIndie

Julián.

Se levantó del sofá. Decidido. Su madre no se inmutó a pesar del ruido que hizo al ponerse de pie. Necesitaba volver a recordarse a si mismo aquello en lo que tanto tiempo invertía al cabo del día. Al cruzar el pasillo para dirigirse a su dormitorio olvidó poco a poco lo que le había motivado para levantarse. Ahora quedaba una brisa negativa y amargada. ¿Intentarlo? ¿no intentarlo? Todo era ella.

Cuando Ana entró a trabajar en la oficina y la colocaron cerca de Julián, la vida de este no volvió a ser la misma.
Siempre le había resultado seria y callada. Pero hacía ya mucho tiempo que sentía fijación por ella. No se atrevía a reconocer que podía ser amor. Ridículo. Lejano. Sus días pasaron a ser de Ana. Ella ocupaba su mente.
Sabía poco de su vida. A pesar de llevar casi 4 años trabajando a su lado, ella nunca había mostrado interés alguno en abrirse a los demás.

Ana se amargó. Se dejó llevar por su propio diálogo interno. "No hagas esto". "Compórtate, Ana". "¿Dónde voy yo con esto?". Quizás eso era lo que le atraía a Julián. El misterio. La simpleza. La austeridad y el silencio de Ana. Ese tono grisáceo y apagado de su piel. Esos ojos ausentes que apenas llegaron a cruzarse con los suyos....



Había olvidado el motivo de su carrera hasta la habitación. Ah, ya lo recordó. Antes parecía buena idea, pero ahora lo encontraba estúpido e infantil. Aún así lo hizo. Entró. Se sentó en el borde de la cama. Abrió despacio el cajón de la mesilla. Sacó un sobre que contenía un par de sellos, un ticket de una tienda, unos botones y una goma, una foto. Jaja.Fíjate que divertidos. Parecía que fuese ayer... En la foto aparecían los compañeros del departamento de la oficina y ellos dos. Era de hacía dos inviernos. Era la fiesta de todos los años de Navidad. La típica fiesta entre compañeros en la que nadie tiene nada que contarse, visten accesorios horribles y llamativos de fiesta como gorritos o antifaces y todos quieren salir huyendo. Ese día ella parecía feliz. Al menos se había divertido con aquella anécdota que Julián contó sobre su caída en el lago las pasadas vacaciones. Él estaba orgulloso de haberla hecho reir. En realidad se había contado una mentira a sí mismo. Ella no era feliz y todo el mundo lo sabía. Esa foto era el único recuerdo que tenía con ella. Llevaba aferrado tanto tiempo a esa foto.

Esperanza. Tenía que volver a escalar la cima de Ana. La complicada jerarquía de sentimientos y emociones que la componían.


* * * * *



Julián tenía 40 años. Vivía con su madre y un gato en un céntrico piso de Madrid. Un piso viejo. Viejo por las humedades, la estructura y la decoración. A veces lo odiaba. A veces no. Había pasado allí toda su vida. Cocina pequeña y vieja. Salón grande. Ocupado en gran parte por esas dichosas estatuas de perros que su madre coleccionaba. Poca luz. Poco color. Su habitación no estaba pintada. Nunca lo estuvo. Su madre decía que los colores en los dormitorios era algo revolucionario y de mal gusto. Cama vieja. Incómoda y pequeña. Escritorio y silla anticuados. La ventana era lo más triste: una persiana sucia y rota arruinaba la poca luz entrante.
Julián nunca pensó en abandonar esto. Hasta que ella apareció. Sería la propia esencia de su vida. La nueva libertad.

Necesitó mucha reflexión para encarar lo que había hecho en su vida. Pocos estudios. Pocos y efímeros amigos. Nada de amores. Vida sin color. Sin nada. Polvo.

Ella sería el componente sin vida que a él le daba la vida. Y por un momento estuvo seguro de sí mismo. Podría idear algo. Estaba seguro.

Alba.

Ella era. Blanca. Pura. Como la luz. En sus 19 años ya tenía aprendidas algunas cosas. Había viajado alrededor del mundo. Las cosas nuevas. Eso la atraía.
Alma inquieta. Tenía espíritu. Alegre. Optimista. Inocente.

Su madre la había enseñado bien lo que era bueno y lo que era malo. Ayudar era bueno. Abandonar era malo. Amar era bueno. Olvidar era malo. Le había enseñado que la vida es dura. Claro que lo es. Pero le había enseñado que es más dura todavía para aquellos que se dejan arrastrar hacia el lado triste.
Cuando Luis murió, su madre dejó de repetir a ella y a sus hermanas esa moraleja. Cuando murió ya no decía nada. NADA.

Alba veía desolación en la cara de su hermana Ana.
Desde el accidente de Luis todo quedo alejado. Alba deseaba ver feliz a sus personas.
Aquel día se inspiró en una revista de moda. Absurdo, superficial e infantil. Ya, pero ella pensó que sería bonito aquel vestido. Tenía que enseñarselo. Tenía la excusa perfecta para comprobar si Ana seguía en pie.


Salió de casa con el corazón a mil y con bastante dinero en el bolso. Se irían de compras. No era muy partidaria del consumismo ni de la moda, ni mucho menos de los caprichos. Pero quería ver feliz a Ana.



Din-don. Llamó a la puerta con la revista de la mano.

Vale, la primera impresión fue muy buena. Ana estaba como dormida.
Fue borde con ella, pero Alba no lo tuvo en cuenta. Intuía lo que estaba pasando.


Pasaron al salón. Se sentaron en el sofá.

- Ana....-
- Que.-
- Mmm......sabes?-
- Que pasa.-
- Vámonos de compras.-
- No.- cortó Ana.
- ¡¿Porqué?! - gruñó Alba
- Pfff..... - Ana arrugó la cara intentando encontrar una palabra que definiera perfectamente su irritación.
- Mira que vestido más bonito he encontrado.....te sentaría genial.... - dijo Alba recuperando el optimismo.
- ....- Ana dejó caer una sonrisa triste. Le pesaba la expresión.
Alba se puso seria.Silencio. Cogió aire por la nariz y se preparó:
- Ana...... Mamá llamó ayer. -
- Ah.... - Ana fingió indiferencia.
- Quiere que vayamos a comer....como antes. - dijo entristeciendose.
- ...-
- Por eso he venido. Quería llevarte de compras para que eligieras un conjunto para la comida.
Mamá estará ilusionada en que vayamos. Confía en mí para traerte.-
- Mira no soy un perro al que hay que sacarle a pasear....- dijo enfadada Ana.
- Ana, todos sabemos lo que te pasa. Soy la única que puedo venirte a ver y tu no haces nada.-



Ana se levantó, se dio la vuelta y fue a su cuarto. Tenía un cigarrillo en la mesa. Alba apareció por detrás.

- No voy a ir a comer.-
Alba la miró durante un rato. Luego se alejó y cuando llegó a la puerta se paró.
- Te he traido un bote con sopa, por si tenías hambre o no tenías nada en la nevera.


Salió de casa de Ana decepcionada.
No entendía como podía seguir encerrada. ENCERRADA.

Rosario.

Rosario tenía 56 años cuando su marido murió. Hasta entonces ella era una ama de casa trabajadora y fiel a las buenas costumbres. Sus hijas y su marido eran parte fundamental del día. Siempre pendiente de ellos.
La muerte de Luis fue un fenómeno raro. Nadie dijo nada después de que aquel tren lo arrollara y lo dejara sin vida en la estación de trenes.
Su vida cambió. Giro de 360 grados. Ella se "vació". Los recuerdos perdieron su valor emocional. Las fotos eran solo rectángulos de papel. La música ya no inspiraba su vida. Ahora todo se había arrugado hasta quedar apagado y triste.


Rosario solía telefonear a sus hijas para invitarlas a comer un día. Ese día era la oportunidad de "desenterrar" los recuerdos del padre. Al principio siempre se agradecía esa unión familiar, pero cuando Ana se fue a Italia y se casó allí con Antoni ya las cosas no fueron las mismas.
Antes se respiraba tranquilidad y comodidad entre los miembros de la mesa, pero los tiempos cambiaron. Se removieron para cambiar todo de sitio. El cielo no parecía el mismo.

Los años pasaron en la vida de Rosario como capas de polvo que se acumulan en los objetos de una casa paralizada. Nada. ¿Y si era polvo lo que quedaba de su vida?.

Cada vez era más doloroso reunir a la familia para recordar viejos tiempos, pues cada uno reconstruyó su vida a su modo y no quiso compartirla con los demás.

Rosario estaba definitivamente sola. Sola. SOLA.

Ana.

Entró en casa. Ese día llegó tan cansada del trabajo que no quiso comer. Vio el paguete en la habitación. Tomó un cigarro entre sus dedos y buscó un mechero en los cajones para encenderlo. Lo encendió. Lentamente se sentó en el borde de la cama. Lo hizo de tal manera que no se oyó nada. Ni un crujir de muelles. No se oyó ni siquiera el peso del cuerpo al caer suavemente en el colchón. Dio una calada al cigarrillo que empezaba a consumirse. Aspiró todo el humo que pudo, intentando que eso pudiera hacerla olvidar que su vida estaba siendo una rutina. Una monotonía. Ella no podía arrastrar las ruinas del pasado. Pesaban mucho. Por eso ese día encendió un cigarro.
Cuando sólo se había consumido la mitad empezó a recordar cosas, como cuando fue a aquella fiesta siendo aún tan joven y conoció a aquel encantador muchacho que unos años más tarde hubo de dejarla por otra más bonita que ella. O como cuando su madre le reveló la noticia de la muerte de su padre, o como cuando nació Alba, la cuarta hermana de la familia.

Din-don. Ahora llamaban a la puerta. Se levantó despacio, como arrastrada a moverse. Un mareo la inundó completo cuando abrió la puerta y vio a su hermana Alba allí parada.

- ¡Ana! ¡Mira lo que he encontrado para ti!- dijo alegre.
- ¿No te he dicho que me avises cuando vayas a venir?-
- Ya. Pero he visto la puerta de abajo abierta y el portero dijo que habías venido antes del trabajo...-
- Sí, pero sabes que no me gustan las visitas.- dijo Ana seria.
Alba bajó la mirada avergonzada. Ana la miró detenidamente y la dejó pasar.



Alba era la más joven de la familia. Tenía 19 años y era bajita y pálida. Lista, alegre, estaba siempre entusiasmada y tenía ganas de ver mundo.

Los 37 años de la vida de Ana habían sido tranquilos hasta que apareció Alba. Nació cuando ella tenía 16 años. Ese día el mundo cambió. Y giró más deprisa. La hostilidad de Ana llegó desde el primer momento en que sus padres cruzaron el umbral de la puerta con ella en brazos. Ella era la última. De las cuatro hijas de la familia, esta era la última.